Por: Jorge Luis Guerra En la mesa había dejado una pecera con oscuras perlas y peces coloridos nadando. El gato que me había advertido, supo lo que era, alcanzando con sus dos patas delanteras el borde de la mesa, al igual que mi hijo. Observaban la pecera detenidamente. Curiosos, imaginé. De repente salta de la pecera un pez y cae sobre la mesa en medio de los observadores. El gato intenta meterlo al agua mientras que mi hijo se lo arrebata para llevárselo a la boca, luego se me acerca, feliz, con ... read more »
The following contents are available at: http://www.irlandeses.org/imsla2011_7_04_10.htm Volume 7, Number 4 (November 2011) The Missionary Experience in Ireland, Latin America and the Caribbean: Connections, Influences, and Reflections Editor: Clíona Murphy,California State UniversityBakersfield. Editorial Team Clíona Murphy, Editor-in-Chief John Kennedy, Editorial Consultant Rubén Héctor Robledo Molloy, Production Editor Associate Editors Dennise Bentle, Michael Gutierrez, Matthew McCoy Book [...] read more »
JorgeGarcíaUsta Balada de Teresa Dáger No hubo mujer bajo estos soles como Teresa Dáger: mitad cedro, mitad canoa. Era bella, inclusive, al despertarse y después de comer ese pobre trigo nativo. En las esquinas, a su paso, hombres sudorosos interrumpían las liturgias del comercio y maldecían la muerte. Era una forma ansiosa. Procedía de una furia vegetal. No la salvó tampoco su belleza. Ahora, a los 80 años, a diferencia de otras que fueron feas y ... read more »
Por: Miguel Barrios Payares La mujer muerta se llama Sofía aunque yo la llamaba S. No sé si por el simple desprecio a utilizar más palabras de las necesarias para expresarme o por el complejo que se me creó al leer a los rusos. La cosa es que Sofía o S, llámela usted como quiera, se tiró hace menos de cinco minutos del edificio MacDonald’s y ahora su sangre está corriendo por el andén, algunos chicos fotografían su cuerpo, y suben esas fotos a Facebook. S tomaba Coca-Cola y me decía la noche es linda,... read more »
DUENDES DEL FUEGO Llamemos a los duendes secretos que conciben y paren rumores fertilizados de leyendas y cantos. Dejémoslos repletos de palabras gestados en la estación de la sangre sueño de los mares ilusión del rocío apagar este fuego y sus recuerdos. PRIMER SECRETO DEL FUEGO Fuego herido enreda de danza mi espíritu invasor llegó visitante de la mañana hasta tu cuerpo. Mi lanza en la mano enternece la aurora sumergidos en el fuego agot... read more »
Por: Diógenes Armando Pino Avila El sol comenzaba a calentar, abriéndose paso a la fuerza, por entre una maraña de nubes viajeras, que habían perdido el paso del viento encima del villorrio. La mañana era opaca y algo fría. Por ello, Emperatriz Sajonero, ese día, por primera vez, en sus ochenta y tantos abriles desgastados a la orilla del río en tardes de dominó y noches de tamboras; había perdido la costumbre de madrugar. No oyó los gallos y por tanto su reloj biológico lo traicionó. Despertó con una e... read more »
Por: César Enrique Parejo Fonseca −Abuelito −preguntó la nieta, sentada en las piernas del abuelo− ¿por qué, para que los burros caminen ligero hay que echarles besitos? −¡Ah! −respondió el abuelo− ésa es una historia vieja, bastante vieja. −Cuéntamela, abuelito, ¿sí? −¿Ahora? ¿Por qué no la dejamos para otro día? −Ahora, abuelito, que tengo curiosidad por saberlo. −Está bien, te la voy a contar, pero presta mucha atención. −Estoy atenta y prometo no interrumpirte. −Sucedió en un pueblo del Orie... read more »
Por: Edelma Zapata Pérez Miedos ancestrales Vengo de miedos ancestrales símbolos metálicos me aprisionan en la vasta soledad de ensoñaciones escucho la voz de los tambores dialogando con el vuelo de los muertos Os convoco Dioses Tótems Al mundo visible e invisible Todos venid con vuestros rayos fulminantes A liberar mi tribu. 2 La carimba me habla de barcos fantasmas que cruzaban los mares. La carimba me habla de animales sin alma lamentos estrellados La carimba enmudece, ... read more »
Por: Alberto Peñaranda Zequeda Los recuerdos declararon la guerra al general en retiro Foster Maxwell. Casi todas las tardes suele dedicar tiempo contemplar la fotografía a colores de una migaja de la botella de Hué. Llovía un poco. Siete civiles vietnamitas se protegen del ardor del tiroteo en un recodo del rio Perfume. El agua les llega a la cintura y apoyan el tórax en la pendiente de la selva. Tres de las mujeres dan la espalda a la cámara; la cuarta en la fila carga en brazos a un niño que mira de ... read more »
Por: Guillermo Enrique Palencia Mendoza III Ahora que gozo del anonimato De esta muerte Confieso que desde el vientre de mi madre Yo venía Con la excelsa monotonía de ser fantasma De estar muerto Decaído Decapitado Y descuartizada mi lengua No te horrorices que el horror Hace parte de esta paciencia heredada De esta nostalgia llamada patria. X Hay quienes pasan de vísceras a vísceras Anunciándose como un signo de muerte Tras la avalancha de este cielo enfermo Ahora sólo nos queda el ... read more »
